Instinct naturel du poète
Ou mort subite d’une idée naissante
Exutoire de tous les maux
Et défouloir de tous ses mots
Calcul inné et inexact de ses sentiments
Il aligne sans conter sa prose rythmée
Laissant vagabonder son esprit opprimé
Par ses pensées et son inconscient
Deux trois, cinq...
RépondreSupprimerC'est parti comme dirait Cyrpein.
Vous avez lu comme moi Cyprien, donc tout va bien...
Ce fil ténu dont vous parlez me plaît bien.
Il abonde, du filé d'eau au ruisseau, chemine à travers champ, et fait l'école buissonnière.
Belle journée ensoleillée.